A la primera advertencia, pongamos tierra de por medio

Nunca supe muy bien cuál era el detonante: si un estado perenne de rabia, para ocultar la cobardía; o si en realidad la brutalidad contra el más débil es algo que se regalan como terapia contra la ponzoña acumulada durante el día. Tal vez un mal sueño sea incluso la excusa para empezar a golpear o... Pero el hecho es que las agresiones, cuando se vuelven cotidianas, surgen casi de la nada, de nimiedades como una luz que se quedó encendida o una puerta abierta, cerrada o entornada. Cualquier pretexto es bueno para imponer su "autoridad". Y en aras del amor o en defensa de aquello en lo que tanto creímos y que nos negamos a perder, cuando, no obstante, nada queda, intentamos ver una y mil maneras de atajarlo. Convivimos con el miedo y nos empecinamos en creer que no será para siempre, que es algo pasajero, que algún día volverá a ser esa persona de la que nos enamoramos.

Nos olvidamos, pues, de que esa persona de la que nos enamoramos tal vez nunca existió, porque en los momentos iniciales tendemos a endiosar al ser amado y cualquier advertencia nos parece lejana, incluso imposible. Y ocultamos la información que nos desencamine a aquello que la sociedad nos ha animado a alimentar: la convivencia en pareja. Nos cegamos, pues, a las señales y nos dejamos llevar hacia lo que supuestamente se espera de nosotros. Pero nadie espera que compartamos nuestra vida y nuestros sueños con alguien que nos insulta, que vocifera, que golpea la mesa, que zarandea... Nadie espera que ocultemos que alguien nos ha abofeteado, golpeado, mortificado. Y mucho menos, que olvidemos y perdonemos.

No hay nada que podamos hacer para dulcificar su carácter, para recobrar el amor de los primeros tiempos. No hemos de sacrificarnos para lograrlo.

Quienes maltratan, necesitan ayuda para construir una forma nueva de afrontar la vida, lejos de la cobardía que tan bien los describe. Pero quienes son objeto de sus agresiones también necesitan que alguien les muestre que, por mucho que lo intenten, convivir con el hecho de ser víctimas no ayuda de ningún modo a reconducir a un maltratador hacia el camino del respeto mutuo. Nadie es tan fuerte como para poder asumir en solitario el rol de educador de alguien así, y menos aún cuando se comparte salón, cocina, baño, lecho.

Alguno incluso llega a ser tan retorcido que opta por quitarse la vida y dejar bien claro antes de hacerlo quién es culpable de tal decisión. Quieren seguir mortificando incluso tras su muerte. Quieren que la culpa impere. Pero no es labor de la víctima el evitar. La ayuda que precisan es ayuda profesional.

Ante la primera advertencia, pongamos tierra de por medio. No nos erijamos en salvadores, pues acabaremos con nuestro cuerpo lacerado, con nuestra personalidad pisoteada, con nuestra fortaleza muerta y tal vez sin un hálito de vida.

Promesas que nunca llegan a tiempo

Se creía una mujer de su tiempo: libre, fuerte, capaz. Tras luchar por sus metas, la vida parecía sonreirle. Tenía una carrera y un futuro prometedor por delante. Y se enamoró. Era un hombre amable, algo tímido y extremadamente culto. Defendía con vehemencia sus ideas, pero el mundo parecía detenerse en su presencia. Solos los dos, nada más parecía importar.

Por eso ella, tan libre, decidió compartir su espacio y empezar a construir un presente de dos. En los primeros tiempos, comenzaron las ausencias. Tertulias con amigos y ninguna obligación. Ella ya no era su mundo. Ni siquiera cuando compartían ese espacio público en el que ella dejó de brillar mientras él la silenciaba poco a poco. Pronto intentó minimizarla, ridiculizar sus argumentos y acallar cualquier idea que pudiese poner en entredicho las suyas.

Humillada, decidió optar por la resignación. A fin de cuentas, elevar más la voz no era una solución. No al menos en su mundo, en las discrepancias se solucionaban con argumentos, no con imposiciones. Además, a fin de cuentas, le quería y, como siempre le dijeron, una mujer ha de tener paciencia y mano izquierda. Pero eso no se enseña en ninguna facultad.

Cuando logró evitar cualquier réplica a sus argumentos, comenzó a debilitar otro flanco y a dudar de su buen gusto al vestir. Las faldas siempre eran demasiado cortas y los escotes exagerados.
Y así se le fueron quitando las ganas. Su trabajo era la única vía de escape, pero al acabar la jornada regresaba a su condena. Nada era tan grave como para no poder soportarlo. Pero quién ha dicho que haya que soportar. Ah, sí, ese manido "las mujeres de hoy en día no aguantáis nada".

Tras el menosprecio, llegaron los insultos, los gritos y los zarandeos. ¿Hasta dónde se supone que hay que aguantar?

No hay que aguantar. No podemos consentir que nadie nos zahiera. Después del insulto, llega el golpe y tal vez la muerte.


Cierto que entre lágrimas piden disculpas, prometen un cambio, nos juran amor eterno. Pero nadie merece que permanezcamos a su lado esperando el cambio, porque el cambio del maltratador nunca llega a tiempo.

El respeto como base

El maltrato no empieza en el primer bofetón, ni siquiera en el primer insulto. Empieza en pequeñas cosas que le preceden y a las que cegados por la tradición nos negamos a dar importancia. ¿Quién no ha escuchado alguna vez es ya manido: "Las mujeres de hoy en día no aguantáis nada"? ¿Qué se supone que tenemos que aguantar? ¿Y hasta qué punto? ¿Hasta la muerte, tal vez? Quien no te trata como a una princesa, no merece que le otorgues el título de rey. No obstante, nos han educado para que el macho domine como soberano en una relación. Nos han inculcado que hemos de mimarle e incluso tolerar su mal genio puntual porque puede haber tenido un mal día. ¿Y nosotras qué? ¿Cuándo tenemos derecho a comportarnos como cretinas por haber tenido un mal día?

Dicen que dos no discuten si uno no quiere, pero tragarse el orgullo, llenarse de paciencia y asumir lo que nos han enseñado desde la cuna no es la solución. Quien quiera respeto, que ofrezca respeto. Sin respeto no hay amor y quien no ofrezca respeto y amor no merece ni un desvelo. Que se aleje al menos, porque la vida es demasiado corta para malgastarla con quien no nos quiere. Y quiere quien lo demuestra día a día, no quien te lo repite una y mil veces.

Querámonos un poquito, olvidemos lo que nos han enseñado y luchemos por un futuro de iguales.

Cruda realidad

Ya supera la veintena el número de víctimas de la violencia machista este año en España. Todas ellas sufrieron ese terror que atenaza cada día a miles de mujeres. Mujeres cuyo sufrimiento se queda dentro del ámbito doméstico y que, por tanto, semeja privado hasta que los titulares de su asesinato hacen que salga a la luz pública. Mujeres para las que el miedo es cotidiano y que jamás reciben una respuesta que sea una protección real ante su verdugo, pese a que éste tiene nombre y apellidos, y está perfectamente identificado.

Mujeres que están en boca de todos si su falda es más corta de lo políticamente correcto, si han engordado 200 gramos o si riegan las plantas a deshora. Porque la gente opina sobre nimiedades, pero no se moja en lo que realmente importa, que es la defensa del ser humano.

Mujeres que en lugar de asumir que la persona a la que aman no las merece, porque ni siquiera sabe el significado de la palabra respeto, asumen que los insultos o los golpes son la respuesta a aquello que "están haciendo mal" sin darse cuenta de que lo que realmente hacen mal es resignarse y aguantar.

Mujeres minadas por dentro, que a nadie importan hasta que salen en los titulares.

Aquí, en España, la situación es dramática. Pero en otros países el calvario se ha asumido como parte intrínseca de las relaciones, puesto que la desigualdad define su base social. Y hoy gritamos, y mañana olvidamos, acomodándonos en nuestra resignación. No obstante, lo que hoy sufren unas, mañana lo podemos sufrir nosotras o nuestras hermanas o nuestras hijas si no forjamos nuestro carácter para aprender a detectar las pequeñas lesiones que día a día van lacerando nuestra dignidad, hasta convertirla en un sarcoma que nos deja a merced del cáncer de la violencia machista.

Por nosotras, por nuestras madres, por nuestras hijas, por nuestras hermanas: no nos callemos nunca más.

VIOLENCIA CONTRA MUJERES

"EL PAIS" de hoy publica en sus páginas del domingo este artículo de Soledad Gallego-Díaz que habla por si solo, y que se llama así: "Violencia contra mujeres". Expresa muy elocuentemente una teoría que realmente vale la pena debatir: ¿Resurge el machismo de nuevo, ahora, sin verguenza? ¿La crisis la van a pagar, de nuevo, las mujeres? ¿Se habla cada vez menos de feminismo, como un tema que ya no está de moda?. Es terrorífico. Escribe Soledad:

"Alice Schwarzer, probablemente la feminista alemana más sobresaliente, escribió esta semana un artículo en Die Zeit llamando la atención sobre el hecho de que ni uno solo de los periódicos que informaron sobre la masacre del colegio mixto de Winnenden, ocurrida el pasado 11 de marzo y en la que perdieron la vida nueve escolares y tres docentes, resaltó que once de las doce víctimas eran mujeres. En su huida del colegio, Tim K., el joven de 17 años que provocó la matanza y que terminó suicidándose, mató a otras tres personas, un jardinero, un vendedor de coches y uno de sus clientes, pero estos asesinatos no formaban parte de su plan original. "Dos días después de la masacre me pregunté a mí misma: ¿qué hubiera pasado si Tim K. hubiera matado a doce compañeros del colegio y once de ellos hubieran sido turcos? La respuesta es simple: se hubiera organizado un infierno, y hasta el reportero con menos espíritu crítico se hubiera interrogado por las relaciones entre el joven asesino y un clima social en el que existe la xenofobia y el racismo

Schwarzer, 67 años, periodista ella misma y fundadora de la conocida revista feminista Emma, ironiza: "Estamos dentro del vientre de la ballena, el pez es enorme, pero nadie lo ve". Ni la prensa, ni la policía, ni la fiscalía se mostraron dispuestas a investigar las connotaciones de género de la masacre de Winnenden, asegura. "¿Once de las doce víctimas son mujeres y la cuestión del sexo no es pertinente desde el punto de vista procesal?", se indigna.

Para la feminista alemana, el caso encierra una negativa a plantear la relación entre violencia y masculinidad, y se asombra ante la falta de sorpresa que produce en todo el mundo la violencia contra las mujeres (el 90% de todos los casos de asesinato "sexuales" en Alemania corresponde a mujeres matadas por hombres). ¿Por qué tanta gente, hombres y mujeres, aparta la vista de lo ocurrido en Winnenden?, se inquieta.

La historia de la violencia contra las mujeres esta ampliamente documentada en la monumental From eve to dawn: a history of women, de Marilyn French (Nueva York, 1929), cuyo cuarto y último tomo salió publicado en edición de bolsillo hace relativamente poco, en 2008. French, que a sus 79 años sigue siendo una escritora de referencia en el feminismo (su novela The women's room se suele añadir a El cuaderno dorado, de Doris Lessing, y a El segundo sexo, de Simone de Beauvoir, como textos básicos), compartiría sin duda el análisis de Schwarzer. En una de sus últimas entrevistas se declaraba "furiosa". "Sí, me siento enfadada. No sé si la furia es una buena cosa, pero es útil y, además, no sé como evitarla. Una mira lo que sucede y es la única reacción posible". "Estamos ante una reacción, un contragolpe. Las mujeres han ganado poder y eso causa una tremenda furia en el mundo masculino. En algunos países se permite que se persiga y se esclavice a las mujeres, y en Occidente, simplemente, se opta por no hablar del asunto. Todas las referencias al feminismo se censuran. Cada vez se habla menos del tema. Es terrible".

A Marilyn French le parece increíble que haya todavía intelectuales (hombres) que escriban de historia, de literatura o de ideas políticas como si el feminismo nunca hubiera existido. En el fondo, sin embargo, por muy furiosa que se muestre, confía en la posibilidad de un nuevo comienzo o dawn (amanecer). La escritora canadiense Margaret Atwood, que prologa A history of women, desconfía mucho más de esa posibilidad. Con su habitual tono irónico escribe que en un mundo tan frágil como el actual, en el que no hay que descartar una auténtica rebatiña por una plaza en los botes salvavidas, "es poco probable que se escuche el viejo grito de ¡mujeres y niños primero!". Si la crisis que se avecina es tan potente como se dice, las mujeres serán las primeras en ser expulsadas del barco, salvo que se defiendan con uñas y dientes. (La polémica sobre el trabajo de French sigue muy viva: la escritora británica Hilary Mantel acaba de publicar una amplia reseña, muy crítica, en The New York Review of Books en la que recoge algunos aspectos mencionados aquí, pero rechaza otros muchos de From eve to dawn)."

Soledad Gallego Díaz
solg@elpais.es

El curriculum oculto

El currículum oculto es todo lo que transmitimos sin darnos cuenta (papá conduce el coche grande y mamá el pequeño; mamá plancha, papá arregla el grifo).

Además de en casa,
en el barrio,
en la tele,
en el cine,
es en el colegio donde no sólo se enseñan las distintas materias, si no que se contribuye a mantener los estereotipos existentes.

En el colegio, tanto por la actitud de profesores, como por las enseñanzas ocultas que subyacen en los libros de texto,
se potencia o se permite la continuidad de las actitudes de dominación y sumisión, base de la que llamamos violencia de género, violencia sexista, violencia machista... al fin, la violencia del hombre sobre la mujer.

Hay aprendizajes implícitos de los alumnos durante el periodo escolar,
por eso es importantísimo estar alerta ante estos mensajes subliminales, ocultos en un aparentemente inocente cuento o ilustración.
Esos mensajes los tenemos todos tan interiorizados, que aún buscándolos nos resulta difícil encontrarlos.


Tengo una amiga que cada año trabaja en el currículum oculto de los libros de texto que van a usar durante el curso,
y me comenta que, a pesar de la experiencia, se le escapan muchas formas implícitas de comportamientos sexistas.

Sería interesante que nosotras mismas buscásemos esos mensajes en los libros de texto,
lo expusiésemos en el colegio,
reclamásemos una buena formación del profesorado,
ya que en sus clases van a tener nuestros hijos importantes experiencias que repercutirán en sus futuras identidades de hombres y mujeres.

Creo que, además de proclamar a los cuatro vientos nuestras reclamaciones sobre los castigos a los maltratadores,
o las ayudas a las mujeres maltratadas,
las reformas de las leyes, etc.
deberíamos empezar mirando en nuestra propia casa,
nuestro modo de hablar,
de qué manera tú,
yo,
tu pareja,
tu madre,
tus propios hijos,
están contribuyendo y aceptando que las cosas SON así y así deben de ser.

Atención amigas, al enemigo lo llevamos dentro.
.

Sabor amargo

No sé cómo explicar ésta noticia. Pero tengo un sabor amargo. No pone nombre. Ya que hubo varios chicos que la socorrieron.
En el post anterior, Markesa Merteuil nos hablaba del sabor agridulce de la noticia. A mí, me la acaban de amargar...

Sabor agridulce

Una noticia me ha dejado un regusto agridulce: un hombre ha salvado la vida de una mujer que estaba siendo agredida en plena calle por su ex pareja.

El agresor, como ocurre en tantos casos, español. La víctima, extranjera. No nos olvidemos de las estadísticas, claro: buena parte de las violentadas son extranjeras, pero también buena parte de los agresores de éstas son españoles. Ahí no nos vale el tópico que reza que hay más violencia machista desde que hay más inmigrantes.

La noticia, decía, me deja un sabor agridulce. Dulce por el hecho de que la víctima ha logrado sobrevivir y no sólo eso, sino que ha sido ayudada por un conductor (también extranjero), que la ha amparado en su vehículo hasta que llegaron los servicios de emergencias. Pero este hombre no fue el único que la socorrió. Gracias a las intervenciones de otro viandante, decía, se logró no sólo salvar una vida, sino retener al agresor hasta que fue detenido.

Dulce, pero agrio también. Agrio porque no debería ser precisa la intervención de nadie para ayudar a alguien ante un caso de agresión. Pero seguimos escuchando día tras día las secuelas de este terror. Y leemos las estadísticas. Y muchos se echan las manos a la cabeza, porque han aumentado las denuncias. Parece ser que en este país muchos ignoran aún que el grueso de las maltratadas jamás comenta su sufrimiento. En muchos casos no son conscientes de que realmente están siendo victimizadas, ya que el maltrato se acomete desde el ámbito psicológico de forma sutil y continua hasta que el agresor logra minimizar los arrestos y la autoestima de su víctima. Otras, por miedo, pues creen (y los hechos les dan la razón, dado que seguimos despertándonos con noticias de crudentísimos asesinatos de mujeres, pese a que a favor de alguna de las cuales se había dictado una orden de protección) que al menos al lado de su agresor saben por dónde les vendrán los golpes.

Es loable, por supuesto, la valentía esgrimida por quienes ayer salvaron la vida de una nueva mujer víctima de violencia de género. Implica, desde luego, un compromiso social que hasta ahora no se había visto y que muchos creían que se vería seriamente dañado tras las consecuencias derivadas de la ayuda del profesor Jesús Neira a una mujer que, posteriormente, cuando él se debatía entre la vida y la muerte, negó estar siendo víctima de violencia de género. Es loable la acción para poner freno a la masacre diaria, pero la protección de las víctimas no se puede dejar al azar ni a la buena voluntad de quienes observan (si es que el suceso acaece en el ámbito público) Es preciso, por tanto, que se establezcan medidas efectivas que contribuyan a erradicar esta lacra. Medidas reales de protección y de penalización severa de los agresores, pues muchos parece ser que se creen impunes.

Tus manos me roban la vida y todos callan...

Podrás cegar mis ojos
encerrarme entre mil barrotes
cubrir mis carnes de velos
maltratar mi pequeño cuerpo
hacerme vivir en el infierno
matarme en vida
machacar mis anhelos

Soy tuya
tú, eres mi dueño
de eso no tengo duda
mi amo
mi señor
yo te sirvo
me arrodillo ante ti

Tus manos me roban la vida
tus golpes
tus insultos
entera te pertenezco
engendraré a tus hijos
haré de ellas tus siervas
de ellos, tu espejo

Tu hogar, tu reino
dador de vida y muerte
mi amo
mi señor
reconozco ser un ser inferior
cuando todos te apoyan...
y nadie hace nada

Todos callan
entonces, comprendo...
la equivocada soy yo
perdóname por haber nacido mujer
por no saber venerarte, mi amo
te doy las gracias, mi señor
por dejarme vivir un día más.

Dianna










** “Tendremos que arrepentirnos en esta generación meramente no por las palabras odiosas y acciones de la mala gente, pero por el espantoso silencio de las buenas personas.”

** “Sin justicia, no puede haber paz. Aquel que pasivamente acepta la maldad está tan envuelto en ello como el que ayuda a perpetrarla”

**Martin Luther King

Dianna, Paseando por Terra

CASA DE PUTOS

Cuando Diana aparcó el coche en la explanada, ante ella se le apareció un vetusto edificio feo y destartalado al que una serie de letreros luminosos bastante horteras no conseguían devolver la dignidad. Era una de tantas casas de putos que poblaban la carretera de Burgos en la Nacional I. Hoy tenía ganas de juerga.

Desde que las mujeres habían tomado el mando, estos sitios dedicados a la prostitución masculina habían proliferado como hongos. Eran muchas las mujeres que acuciadas por sus obligaciones no tenían tiempo para ligoteos absurdos. Y ahora que las mujeres habían conseguido ganar más que los hombres, no tenían ningún empacho en acudir a estos sitios en busca de diversión y sexo fácil.

Al entrar en el inmenso salón vio que estaba lleno de mujeres despendoladas. Algunas estaban muy beodas, y baboseaban manoseando a todos aquellos jovencitos masculinos ligeros de ropa. Debía haber más de cien prostitutos, vestidos de una manera provocativa pero absurda: sin camiseta, pantalones muy bajos y cortitos, algunos en tangas que apenas tapaban sus abultados rabos. El ruido era ensordecedor y olía a alcohol, tabaco y semen.

Se pidió un whisky mientras se dedicaba a observar. Entre los chicos había de todo. Muchos jóvenes rubicundos traídos del este de Europa con sus blancos cuerpos bien marcados, aprovechando que en aquellos países la situación de los hombres era aún más desesperada. Había también muchos negros, famosos por sus enormes atributos y que eran muy bien considerado por aquellas lujuriosas mujeres. Había muchos latinos también, con sus cuerpos morenos, llenos de tatuajes y sus pendientes de falsos brillantes en sus orejas. Esos eran los que le gustaban a ella.

Las chulas paseaban por entre las clientas, vigilando a sus pupilos. Entre estos algunos aparecían tristes y melancólicos, inexplicablemente apáticos. Entonces, sus chulas se dirigían a ellos para ponerlos en marcha y azuzarlos para que se buscaran clientas y aquellas borrachas mujeres se gastaran el dinero en consumiciones.

Diana sabía que todos aquellos chicos habían sido arrancados de sus países y de sus familias, engañados por mafias de mujeres ofreciéndoles falsas ofertas de trabajo como servicio doméstico o modelos o actores. Cuando los introducían en el país, los encerraban indocumentados en oscuras habitaciones, obligándoles bajo amenazas a prostituirse para pagar los gastos del viaje y de la estancia, engañándolos con la promesa igualmente falsa de arreglarles sus papeles. Si se resistían a prostituirse, las chulas les arreaban unas tremendas palizas que servían, además, para mantener el miedo y el respeto entre ellos.

Cuando terminó su copa, eligió a Marcos con determinación, con un simple gesto. Marcos era un colombiano guapo y bien dotado con el que ya había estado otras veces. Marcos era muy sensible y ella le había prometido que lo rescataría de aquella indigna profesión y le ayudaría a traer a su hijo de su país. Sabía que no lo iba a hacer, pero mientras Marcos lo creyera se esforzaría en su trabajo con más dedicación y un poco más de falsa ternura, que es lo que a ella le hacía falta; ternura que su marido no le proporcionaba en casa. Marcos ya se ofrecía desnudo y deseable en la mugrienta cama donde se producían aquellos encuentros carnales mientras Diana cerró de un fuerte golpe la puerta…

Mientras, en las calles de la ciudad, se producía una manifestación de hombres que luchaban por la igualdad con las mujeres, exigiendo los mismo derechos; y un grupo de prostitutos callejeros se concentraban ante la sede del gobierno exigiendo seguir ejerciendo su profesión sin que las mujeres policías les acosaran. La gente miraba extrañado estas dos manifestaciones, pensando que era el colmo ya pretender que las mujeres y los hombres fueran iguales ¡Qué pretensiones!


NOTA: A veces me asombra leer que es absurdo contar con un Ministerio de Igualdad, y se lo he oído incluso a mujeres. Lo que es absurdo es que haya todavía mujeres trabajando como esclavas sexuales, secuestradas, amenazadas y golpeadas. Ellas son las primeras víctimas de la violencia de género. Esos que maltratan a sus mujeres seguramente han ensayado antes con prostitutas. ¿Aguantaría el hombre la situación contraria?. Ahí dejo mi reflexión.

La Calma

Salió despacito , casi de puntillas ,

sin la más leve duda en los ojos,

la mirada al frente , el porte erguido.

No miraría atrás...

Cerró la puerta sin ruido...

Y comenzó a caminar.

Atrás quedaban los gritos , el llanto,

y la maldad.

Se abría ante ella "otro mundo",

donde debería luchar,

pero sus "armas" eran muchas...

quería vivir, vivir, sin más,

salir de ese pozo sin fondo,

donde no podía pensar.

Avivó el paso ,

irguió la cabeza ,

y con los brazos abiertos ,

dejando atrás su equipaje...

abrazó el mundo ,

y el mundo se puso a sus pies.


Dianna, Paseando por Terra

No me mires

No hay salida
inundada de oscuridad
de frío aterida
congelado el pensamiento.

Tinieblas frías
Sombras heladas
Sangran los días

Sangran las ganas y sangra la vida.

Miedo...

No me mires
No me toques
No me hables

Me duelen las miradas
Me violan los roces
Me matan las palabras

Poco a poco voy desapareciendo

Dolor...

No quiero hablar
No puedo pensar
No puedo gritar

Es tan leve la vida de una mariposa
sin la luz del sol y con las alas rotas
es tan apremiante encontrar la salida...

Dianna - Paseando Por Terra

Dime...

"Dime qué te hizo mi madre para que siempre le estuvieras pegando. Se desvivía por ti. Pensaba ella que todo iba a cambiar. Que el que yo estuviera en camino te haría cambiar. Volverías a ser el hombre del que ella se enamoró. Dime qué te hizo. Y, papá, dime qué te hice yo. Que no pude conocerte porque en uno de tus arrebatos nos mataste a los dos...Ni siquiera me diste la oportunidad de nacer...y de mirarte a los ojos"
En mi ciudad se ha dado el último caso de violencia doméstica. Una mujer embarazada de seis meses. Poco tengo que decir...no me salen las palabras. Pero en mis pensamientos hay palabras muy fuertes, demasiado fuertes para el maltratador. Por respeto a este blog y a sus normas no las voy a decir. Sólo os dejo la noticia.

La maté porque era mía

En el 2005 se realizó una exposición en el Círculo de Bellas Artes de Madrid, titulada "18 segundos" organizada por el Instituto de la Mujer, bajo el lema:
Cada 18 segundos una mujer es agredida en el mundo, 18 segundos para que una vida cambie de rumbo, 18 segundos para destruir la autoestima de una mujer, 18 imágenes que rompen el silencio, 18 mujeres que se unen en un clamor por la conciencia, 18 segundos para comprender, 18 segundos para la esperanza.

El fotógrafo Iván Hidalgo, con la dirección artística de Alejandro Marcos, retrató a 18 actrices.

Éstas son algunas de las fotografías:

Las fotos las tomé de 20 minutos donde podeis ver las demás fotografías.